palpitando en una queja,
que se le ha olvidado
dar el intermitente del coche.
Parece que la psicología cognitiva
no es de su incumbencia,
porque el atardecer está negro
como su aura.
El odio es su traje preferido
desde que encontró
al insecto podrido
posado en la inconsciencia.
No sé por qué mi cerebro
no sentía que me estaba
muriendo por dentro,
que estaba desangrándome
en un mar de cenizas de colorines.
Mariposa de escasa picardía
pensaba que los colorines
eran golosinas.
Y solo los sabios sabrán
que estoy versando
la llave del huracán del ser humano.
Es un alivio ser consciente
de que yo no caí por ese
triste acantilado.
La poesía me ha salvado
de respirar el fango blanco
y de tener las perlas doradas
y el pintalabios ensangrentado
de tanto morder los labios.
Este texto es un suicidio literario,
ya que he versado una historia verdadera
y es mejor en esta estrambótica ocasión,
que no sepáis el significado
de este micropoema.
Jessica Delgado
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